Mi ricordo che il viaggio serviva a pulire lo sguardo, mi ricordo che doveva rassettare il cuore,  trovare qualcosa che valesse ancora la pena raccontare. Mi ricordo che non sapevo bene, non sapevo affatto, e che non dovevo sapere, ricordo e le notti al Nolitan e le mattine sulla Bowery e il confine tra il romanzo senza protagonisti che scrive la luce e la mia vita, ancora viva.

Cinque giorni che contano dieci. Che non si rimedia agli errori e non si pacifica l’Atlantico. E non si piange se se non si ride e non si soffoca se non si respira. E’ solo che l’America è questa, l’America è qui, anche nella voce di chi dice che questa non lo è. E che correggere è come ammettere di aver sbagliato. Di aver capito.